
Nascer do sol. O crepúsculo da Terra. O mundo está acabando. Aromas acre das ruas queimadas pelo sol enchem o ar. Cadáveres enegrecidos, retorcidos em formas de agonia, alinham-se pelas ruas. Um simples olhar para fora já queima os olhos nas órbitas. O único refúgio está na noite. Mas a noite pertence aos Visitantes. Uma batida na porta. Uma voz solitária, implorando por abrigo. Eles parecem conosco. Falam como nós. Cheiram como nós. Eles são nós? Procure os sinais. O isolamento não é uma